Danksagung an meine Mitmenschen"Es scheint, als ob der Mensch, der vergeblich seine Existenz sucht und daraus eine Philosophie macht, nur durch das Erlebnis symbolischer Wirklichkeit, in jene Welt der Ideen und Möglichkeiten zurückfinden kann, in welcher er sich Zuhause fühlt. Ich glaube nicht dass man Bücher schreibt, ich denke dass sich Notizen irgendwann dazu ergänzen. 1.Ich bitte um Stille, die ersten Zeilen werden genügsam langsam gelesen. "Wer is das hier?" Er legt sich ein neues Gewand an, ändert Motto und Attitüde. Keiner erkennt den wieder, der hier spricht, vorallem die, welche ihn besser als and're zu kennen, sich immer am meisten brüsteten. "Was ist das hier?" Ein Buch das vor den Kopf stößt und dir den Irsinn komplimentiert, weil nun mehr von unten, oben ist, und es sonst keinen Ort mehr gibt, wohin man sich flüchten kann, außer zu sich selbst. Wissen würgt und Schein trügt, soviel durfte ich, den wenigen meiner echten Kindheitsjahre entnehmen. Nun, mit Kraft meiner Gedanken, winke ich sie heran. Sie können nicht? Also trete ich an sie heran und ganz deutlich schon, vohersage ich Ihnen was kommen mag, sodass sie meinen Atem dabei spüren, ihr Herz beginnt zu klopfen und lesen, weil Sie nicht anders können als zu wachsen, lassen meine Worte in ihren Kopf und sagen sie laut. Sagen, was man nur schreiben kann. Dass sie sich hüten meiner Hand zu vertrauen, die doch so zittert während ich Sie zwinge. Könnte ihre Hand reden, ob sie sich wohl gleichtuhend ihrem Hirn, gegen alle Zwänge verbalisierend wehren würde? Denn wer denkt, darf bestimmen; nur das Hirn denkt, alles andere folgt und hängt ihm an; jedes Tier, jede Pflanze, auch die Leser kommen nur hinten an und folgen. Mag das so sein? Aber in solch einem Federführenden Hirn, da ist es trotz aller Gewissheit in der wir uns wiegen, wie in einem sich ausdehnenden Universum. Da gibt es mehr dunkle Stellen als helle. Auch wenn einen das die Hektik schnell vergessen macht, weil sonst auch jeder so selbstvergessen ist. Denn wer hat heute noch die Muße, allem und all seiner Bedeutung nachzugehen. Denn Bedeutung wurde mit Gefühl getauscht; so lange man es fühlt ist es weithin ausreichend und man folgt ihr, wie etwas glänzendem. Menschen die außerhalb dieser erhellenden Moral suchen, sind gemeinhin als düster und unzeitgemäß zu betrachten. Doch wer wie jene, Bücher für niemanden, in niemandes Tasche und zu niemandes Zwecke schreibt, der hat wahre Erleuchtung erreicht. Ich stelle diese Behauptung dort hin. Dorthin wo man nur über abseitige Wege gelangt. Durch unsichtbare Mauern, tosenden Wortschwalls der Massen und das kühle, stalaktitartig tropfende Moos auf den Wänden, an der ihre Hand unverhofft über eine Klinke gleitet, welche für sie bestimmt, schon seid Anbeginn der Zeit gewartet hat. Die sich nun leicht öffnet und in die tiefen, dunklen Höhlen ohne Geländer, ohne Hoffnung ein Hilfeschrei könne an menschliche Ohren gelangen, hineinführt, zwangsläufig hinabführt, wodurch das gemeine Netzwerk wirkungslos, ja sowieso völlig sinnlos wird. Daher, legen Sie alles ab was sie zu kennen meinen, denn Sie werden nichts von dem brauchen, was sie völlig neu entdecken werden. Doch verzweifeln Sie nicht, Sie gehen nicht allein als Unwissender, auch ich teile dieselbe angespannte aber lüsterne Ahnungslosigkeit. Demzufolge. Gehen wir hinein. 2.Lass mich dir deine Wünsche und Identität wie einen Rucksack abnehmen. Mein lieber Leser, unterhalten Sie sich, wie sie sonst nicht sprechen dürfen, abseits von dem was Konsens und Vertrag, Familie und Freunde für sie bestimmt haben. Nachdem jene in den Köpfen eine Schablone ihrer Persönlichkeit erstellt haben, war es nähmlich um ihre Einzigartigkeit geschehen und sie wurden wie Alle, ein Glied in der Reihengesellschaft. Ein bisschen Sinn braucht man schon, sonst erschreckt die Katze, bevor man ihr mit der wohltuenden Hand, über den Rücken streichelt und das Eis bricht also setzen sie sich und lassen sich streicheln. Diese Geschichte handelt nähmlich vom Menschen. Es gibt viele Namen, Warheiten, Bedeutungen, Ansätze und Erläuterungen für ein und dieselbe Sache, deren auch noch so kleine Wahrheit den Scheiterhaufen nicht wert ist¹ und um den ich mich heute bemühe still zu sitzen um ihm mein Pamphlet in den Rachen zu schieben! In ihnen ist auch viel vergraben, nun wandernd als ein Archäologe in der Prärie und weiten Sanddünenlandschaften, wo der Wind hübsch mit den Körnern spielt und alle vergangenen Fußstapfen verwischt, können auch Sie Fossilien finden und sich an ihnen mehr erfreuen, oder ein Buch darüber schreiben, wie sie diese waghalsige Entdeckungsreise auf sich genommen haben und was man alles gewinnt, wenn man mal waghalsig ist und an alten Steinen meiselt und um die Tücken der Menschen einen möglichst großen Bogen schreibt, um sich zu schützen, wie mit einem Wall vor dem Schwall der Unvernunft. Genau darum das Schreiben, dem Menschen entgegen. Einen Wall vor den Titanen, um in seinen Mäuerchen, an seinem eigenen wüsten Meer, eine Burg in den Treibsand zu bauen. Der Mensch schafft immer nur mehr Namen, verziert immer mehr die Oberfläche, jedes Jahr von neu, weit über Weltruhm und Aufklärung hinaus, baut der Mensch noch immer Burgen in den Treibsand, denn die hat in allen alten und neuen Vergleichen, zumindest einen messbaren Wert und steht somit klar, wie eine Rechnung auf dem Papier. Da kann dann jeder im Saal und am Stammtisch mitnicken und danach in die Hände klatschen und dann die Belohnung. Die Belohnung für alle Mühe im Leben. Kreuzweg ist mir die Belohnung, mit aller Tugend und den achso-stolz gesammelten Eindrücken des Lebens, geht man vor die Hunde und zur Belohnung. Wer spricht verliert, wer schreibt gewinnt "Semel scriptum, decies lectum". Soll heißen: Mag der Mensch schwimmen oder tauchen oder darüber segeln, was tut's? Etwas bleibt er immer unterliegen, egal wo er sich meint. Und wenn er mal vom ganzen Treppen und Stufen steigen stolpert, dann stoß ihn nicht, sondern vergiss ihn. Vergiss den Menschen. Streiche ihn vom Blatt, von der Rechnung. Doch viel wäre nicht mehr übrig wenn man den Menschen streichen würde. Alles Wissen kann man nicht haben. Nichts kann man haben. In einer vollkommenen Abhängigkeit wird er geboren; an seine Feinde ist er gefesselt wie an einen Mast. Also doch. Da hilft alles reden nichts. Alles schreiben und treiben, hasten und tasten nicht weil es nur einem selbst schaden würde. Alles herumfahren und gestikulieren, Tanz und Sport, gräbt dich nur tiefer hinein, in die Abhängigkeit. So rechne ich's mir aus, wie viel noch fehlt², bis ich's ungeschehen machen kann. Während die Zeit mir entgegen rechnet und mir über die Schulter schaut und andauernd fordernd nach draußen, aus dem Fenster zeigt und all die Wolken, die ich vergessen habe mit einzuberechnen, unwissend ob es die von morgen sind, oder die von Gestern in einer anderen Form. Welche Wahrheit ist denn die richtige? Und trotz der Unmöglichkeit, trotzdem jeder Satz unvollständig bleibt und sich mit jedem Neuen der Sinn im Buch verirrt, baue ich diese Burg ebenso in den Treibsand und schreie wie schon Alle zuvor dem Meer der Zukunft entgegen auf das es sich nicht mehr traut zu kommen um den Tag zu morden. Doch alles schreien hilft nichts. Nur die paar kurzen Momente die übrig bleiben sonne ich mich im Sieg und ernähre und schlafe, damit man weiter seegeln kann. Ziehe die Uhr auf und setze mich dann und wann und frage was passiert denn. Was überhaupt ist passiert die ganzen letzten Jahre meines Lebens? Und noch viel mehr Kapitel werden wir gehen um es zu erfahren³ wo dieses Babylon endet, wer ich überhaupt bin und weil ich geschrieben habe bis mir nichts mehr einfällt werden dabei zusammen untergehen. Das also werden wir nun müssen. Weitergehen. 3.Also dann irgendwann, wenn man alles ausgerechnet hat? Wenn alle Zähne gleichzeitig zubeißen? Was passiert wenn sie aufgeht die Gleichung? Das Tor in die Interwelt und jede Kleinigkeit, in das große gleiße Licht gezogen wird? Wenn man nun alles sieht und alles versteht. Was passiert dann? Dann will doch keiner mehr zurück. Da bemüht sich doch keiner mehr eines Schrittes, damit es nicht erlischt: das große weiße Licht. Oh Leser. Schon jetzt fragen Sie, nach Sinn und Bedeutung dieser Schrift, aber diese Worte sind doch um Lichtjahre zu ungenau, finden sie nicht? Denn einem helfen alle Menschenmanuskripte nichts, wenn sie noch die Menschensprache nutzen. Beschreibungen der Welt von morgen, sind nicht mehr die der Menschen, sondern von etwas Höherem. Höher als Gott und Halbgott, als Farbe oder Plastik, Theater und Musik. Dass alles war einmal. Stattdessen wird etwas kommen, das die Menschen ausführt und das wird uns bemannen. So muss es kommen. Denn schon lange sind wir an die Grenzen des Sag- und Kontrollierbaren gestoßen. Das Bücherschreiben, ist schon nichts mehr als verblasste Tinte auf ein paar gebundenen, leeren Seiten mit einem Namen auf dem Rücken, dem niemand gehört, weil er Tod ist. Besser Sie verlernen das Lesen, es wird ihnen in der Welt von morgen eine große Hilfe sein. Besser Sie verlernen auch die Menschensprache, denn die ist keinen Pfennig mehr wert! Wer noch wie Menschen denkt, hängt schon weit hinterher. Doch wer gibt sich denn noch Mühe, wenn es die anderen ohnehin schon machen. Allein stehen, allein gehen, dass wollen sie alle, dass wollen auch Sie; doch kein Platz auf der Welt ist unbesetzt. Bessere Ausreden, als Gründe zum Handeln haben. Sich selbst hart verhandeln, nah heran treten. Auf das Mikroskop genau, kompromisslos und vollständig denken und handeln. Nichts auslassen und sich selbst geiseln, dann immer noch wird sich im Mensch nichts regen. Denn für alles gibt es einen Ausweg; jedes Passwort wird geändert⁵; Perfektion nimmt Glanz; von vorne beginnen; alles noch einmal auf Anfang setzen; alles ungeschehen machen. Nichts als Tropfen, in das grenzenlose Meer der Möglichkeiten. Und dennoch. MUSS MAN WEITERGEHEN! 4.Die Welt wird komplexer mit jedem neuen Tag. Wie soll ein Mensch das alles verstehen lernen? Doch wie soll er drumherum, wenn er nicht alle Last von sich schiebt? Wie soll er sonst sich selbst durch den Lärm erkennen lernen können. Die Welt außerhalb und die Welt innerhalb, sie spiegeln sich in identischer Weise. Der Sturm der dich immerzu zum Stolpern bringt, ist nichts anderes als dein Unwissen. Alle Werke verfolgen einen Sinn. Sie haben eine Moral, auch wenn sie es nicht zugeben, sie haben immer eine. Deshalb weiß ich, das es sich mit ihnen rechnen lässt, denn es scheint fast, als könnte ein Werk gar nicht bestehen ohne die dazugehörige Moralkettenwirkung. In der malerischen Kunst versuchen sie's am deutlichsten ihr zu entgehen, aber genau deshalb wird seinem Überbegriff umso tiefer die Abhängigkeit in das Fleisch gebrandmarkt. So erfindet man die neue Wahrheit und bietet sie der immerhungrigen Welt auf dem Silbertablett, unversehens schnell ziehen sie es sich an und es war schon alt, noch älter als die davor, wo es noch zum Anschauen in den Schaufenstern stand. Und dann noch die unsäglichen Preise, die genauso hauchdünn auf allem kleben, wie die Menschen die sie dorthin etikettierten. Aber eine Bedeutung, die wiegt schwer, die kann auch Wellen brechen oder entstehen lassen. Also strengt man sich an, man schreibt und wuchtet alles der Bedeutung wegen, aber die lässt sich ebenso wenig erzwingen wie sie in Gestalt einmal eine klare Aussage macht, stattdessen entfernt sie sich dem Kern, verliert sich in Zeilen, im Umfang und vorallem in der Masse alles Greifbaren am effektivsten. Doch die Masse ist nicht schuld, sie ist nur ein unkontrollierbares Naturphänomen desjenigen Menschen, der's nun mal nicht lassen kann, in die Stadt zu ziehen und deshalb den Magenkrampf verdient, weil er ihn so oft verursacht⁵. Menschen kommen einher, subjektiv mit ihren Augen und der Welt in ihrem Kopf, da maßen sie sich so einiges an, oder schlimmer noch, sie sind bescheiden mit ihrem wohlgeformten Kopf, meiden sie alles kopflastige, als wäre alles Handeln durch die eigene Erhabenheit nun obsolet geworden. Schon erfährt man von ihnen die erste Wahrheit, sie sagens einem im Sprichwort, oder zersingen damit die kostbare Stille. Ihre Worte sind nur Ausbrüche und Verlängerung des Unsinns mit kurzem Bestand, ihre Hymnen zerschellen schon an dem zartesten Korallenriff, zerfließen wie Glas das man mit zu hoher Temperatur geblasen hat. Was and'res. Manche Tage beginnen langsam, dann schreiten sie und schließlich rennen sie und man kann kaum an sich halten, so entrüstet entwürdigt einen der Alltag, der über die Zeit nach eigenem Gutdünken zu verfahren scheint. Ich frage mich, kann aber schlechthin nicht sagen in welche Tasche ich arbeite, wenn ich Bögen fülle oder sonst meinen Tag mit unnützen Tätigkeiten. Ich beginne zuerst mit den Dingen, die mir keinen Spaß machen und trinke einen Kaffee dabei. Später dann, wenn ich ausgelaugt bin, renne ich und rot im Gesicht habe ich das Gefühl dass es so sein muss und man nicht vom Fleck kommt, wenn man die faulen Triebe nicht übersteigt. Dann entsinne ich mir die Rechnung Tags zuvor und denke. Denke dass man sich ständig herunterdrücken, unters Wasser tauchen muss und drohend die Hand heben, wenn man sich gegen sich selbst sich zu wehren erlaubt. So und nicht anders führe ich es aus, bevor ich dann ein paar Schritte in der Luft mache und mich darauf zu besinnen versuche, was ich den ganzen Morgen so angestrengt versucht habe, doch komme nicht darauf und laufe zerstreut und eigentümlich verwirrt weiter, während mir die Wolken zusehen und ein kleines Schmunzeln nicht unterdrücken können, während mir wiederholt die gleiche Zahlenreihenfolge auffällt und ich schließlich ganz ärgerlich werdend, darum und warum mich Gott nicht in Ruhe lassen kann, weil er eben nicht versteht, dass ich meine trüben Gedanken lieber habe als ihn. Schließlich achte ich kaum mehr auf meine Umgebung, weil ich schon oft alles gesehen habe und es mir nun so scheint, als wäre es auf ewig in seine steinige Haltung gezwungen oder eine holzbraune, vergitterte, geschliffene, von Menschenhand kümmerlich, zurecht gestutzte Haltung die mich unglaublich wehleidig macht, so als müsse ich gleich anfangen auf off'ner Straße zu weinen. Ich sage es ja nur und meine es nicht, dass auch Bäume, Häuser und Straßen in die Haltung der menschlichen Vorstellung gesperrt sind. Der Organismus Mensch ist Herr aller Elemente, auch ohne sie zu verstehen. So gebieten auch immer alle so gerne über uns, egal ob sie uns verstehen oder nicht und stutzen und äffen und zwängen und... Mit einer Hand gleite ich über ein Blatt und zucke zusammen, ziehe meine Hand schnell zurück, auf dass mein Wille mir nicht entschwindet, den ich in mir gefangen halte und der jede Chance nutzt sich zu befreien und mir und anderen böses anzutun, wäre ich nicht so sehr nach innen gerichtet. Zum Glück spreche ich die Sprache all der Menschen um mich herum nicht, denn ich bin im Ausland gerade, es reicht, wenn ich sie imitiere wie ein Spiegel, damit sind sie vollauf beruhigt und befriedigt, während in so etwas wie Ungewissheit, Stolz oder Überraschung darüber nachsinnend ob ich denn vollauf ihre Sprache beherrsche oder nicht, ihren Weg unsichtbar und für mich nicht mehr existent, ihren Spaziergang fortsetzen. Doch manchmal oder oft, nimmt mich dass sehr in Anspruch, wenn sich zum Beispiel ein jener unter meinen Blicken hinweg duckt, so als wäre es unangenehm bedrückend dass wir nicht die gleichen Augen teilen, dann habe ich umsonst den inneren Frieden aufgegeben und wurde dafür auch noch beschämt. Oder sie schauen mich einen Augenblick länger an und während ich schon den Blick wieder nach vorne hefte, wo er immer liegt, denn ich grüße nie zuerst, dann auch wird es mir klar. Wie peitschend wird mir klamm und starr, bekomme ich das Gefühl nicht los, dass etwas Ungewolltes auf meinem Gesicht mich verraten hat, was ich aber nicht entdecken kann und in gewisser Weise nie entdecken werde, weil es schon vergessen gewesen ist. "Das kann den Einsamen und Entlegenen schon einmal passieren", raunt mir der Wind oder ich sag es mir einfach zur Beruhigung. Die einsamen Gesichter werden schneller flach und somit leichter zu durchschauen, weil sie im Haus nicht ihre Maske tragen müssen und sie deswegen häufiger vergessen ihr wirkliches, durch die Augen und das Gesicht hindurch zu betuchen und ihr freizügiger Blick ungewollt die andren, neugierigen, ganz und gar fremden Blicke auf sich zieht, die dann für eine schmerzlich lange Zeit an ihnen kleben bleiben wie ein Abziehbild das man nur vorsichtig abziehen darf. Solche Augenblicke können mich noch lange beschämen, sie sind mir ungewollte Zerstreuungen des Geistes, den ich doch zu bändigen mir zur Aufgabe gemacht habe. Wenn ich wieder Zuhause bei der Familie bin, endet diese Geschichte, was nicht schade ist, denn sie ist dann reif genug um erinnert oder gelesen zu werden. An so etwas denke ich dann, wenn langsam der Nachmittag vorbeikriecht. Das Nachmittagsloch bei dem sich alle gegenseitig daran einnern, dass bald der Feierabend kommt und man die Gewissheit einer abgeschlossenen Hälfte gewinnt um die andre damit überstehen zu können. Ich beneide sie nicht. Anfang, Mitte und Ende sind für sie Bedürfnisse, ohne dessen Stütze, es nicht möglich wäre einen Schritt vorwärts kommen zu können. So wie ein Süchtiger immer etwas kleines bedarf um einfacher von einem Moment zum nächsten zu kommen. Wie der scheinheilig, kleine Zeiger auf der Uhr, funktionieren all die kleinen Logikbrücken und während man so über diese Brücken geht, vergeht die Zeit bedeutend schneller, genau wie beim Lesen und Schreiben oder allen sonstigen de- und konstruktiven Tätigkeiten. Oder zumindest stelle ich es mir so auf der Arbeit des Menschen vor. Ich weiß nicht viel darüber und kann auch nicht mit Recht behaupten dass meine Worte wahr seien. Ich für meinen Teil hänge lieber am Galgen, doch meine Mutter nennt so etwas immer Hochmut, weshalb ich mich nicht traue es laut vor Fremden auszusprechen, ich bin ja sonst auch ein so furchtsamer Mensch und knicke leicht um, wenn jemand mir keine Verachtung schenkt. Den Leuten vergeht die Zeit meist viel zu langsam und dies ist nur einer der vielen Gründe warum ich Leute nicht verstehen will. Nein. Denn dass zu verstehen hieße es anerkennen zu müssen oder zumindest an seinen Willen zu lassen. Wieso ihn füttern? Er bleibt angekettet, heute und übermorgen, dass schwöre ich ihm hoch und heilig. Schließlich am Abend, da gehe ich noch ein letztes Mal hinaus und blicke ganz sehnsüchtig und verwandelt von den Ereignissen des Tages, in einen Teich wo es quakt und von durchsichtigen Wasserläufern wimmelt welche langsam kongruierende Kreise auf das Wasser zeichnen. Doch wenig interessieren sie mich oder ihre Kreise, sondern die lautlosen Fledermäuße, welche über sie hinweggleiten, zerstreuen mich ganz und gar. So verschwindet Läufer um Läufer, von außen nach innen, schluckt es das Dunkle. Bis nur noch Teufel und Vampire übrig sind und um diese Zeit um mich drängen, die, welche ihre Geister freigelassen haben und am künstlichen Licht um ihre Vergangenheit weinen. Doch ich höre sie nicht weinen, ich schmecke nur ihre Tränen, ihre sonderbar köstlichen Tränen der Reue über die Unvernunft und Würdelosigkeit des Menschen. Anmaßend wollte ich nie sein, doch bin in den kurzen Zeilen nicht intellekt genug, um meine Abneigung mit schönen Worten moralisieren zu können. Zu weit fort schon hat sich mein anfänglicher Gedankengang gerissen, völlig vergessen habe ich seinen Anfang, allein als der Mensch in der pulsierend, überlagernden Welle der Stadt in der ich lebe, gehe ich unter. "Und dann?" GEHEN WIR WEITER! 5.Ein Tag aus dem Reisetagebuch und man kennt sie alle. Nun weiß man schon mehr und hält an sich, ganz erfreut, dass was man liest auch einen roten Faden bekommt. Also heut hat es ein wenig gestürmt, der Regen stürzte sich auf die Straße, als wolle er sie zerbrechen. Da ging ich auf und machte es mir zur Aufgabe zu schlafen, während ein Dichter mir langsam Gift in die Ohren träufelte, wie durch ein kleines Rinnsal. Ich konnte nicht einschlafen, ich dämmerte nur, ich dachte zum Glück nicht an die Liebe, aber konnte dennoch nicht ruhig werden. Mir war während des Schauers, als währe ich mit einem Orden eigener Persöhnlichkeiten in einer Zisterne, in der Worte seltsam wiederhallen und besonderen Ausdruck verleihen. Oft bekommt mich die Not etwas Unwirkliches zu schreiben, um alles andere von viel zu menschlichen Leid beschmutztes an mir abgleiten zu lassen. Wie Regen oder Taufe. Ich muss mich zurückdrängen, um nicht dorthin ins Absurde zu gleiten. Doch ist es mein Rückhalt, wenn ich mich sonst in anderer Gestalt präsentiere. Trotzdem habe ich Angst davor, es könnte mich zusammen mit ihm in den Abgrund zerren, um den herum ich allein so gerne tanze, aber öffentlich verachte, mich anmaßend darüber äußere, sodass es mich vor lauter Entzücken an den Achseln kitzelt, sodass ich die Arme hebe, wie die Leute bei unbewusster Schuld und stammele, wie nach einer Schandtat: "ich war es nicht." Ich habe sie nicht so verunstaltet, die Warheit, die Logik. Doch man soll immer aufhören, wenn es gut ist aber besser ist, man fängt gar nicht erst an, umsonst ist das Necken, ich meine sogar eine Schande ist's. Ich kann nicht leugnen, ich liebe die Ruhe und Stille, denn sie sind mir eine Notwendigkeit für manche reißerischen Gedanken. Und wenn dann jemand kommt und diese heilige Stille bricht, dann möchte ich ihn am liebsten erwürgen, sodass die Laute keinen Platz mehr haben aus den Abflüssen heraus zu dringen und hätte am liebsten hundert verschlossene Türen mit Wächtern hinter mir, doch "Sed quis custodiet ipsos custodes". Deshalb liebe ich all die stillen anhänglichen Leser und lieblichen Schreiber so sehr. Wir und die Stille, wir haben uns einander mehr zu sagen als die Menschen je mit sich auszutauschen imstande gewesen wären, deswegen halte ich mir immer einen Leser vor dem Kamin und einen im Schlafzimmer mit denen ich eine andere Sprache schöpfe, nicht aus der Masse sondern aus der Luft und häkeln und nähen, verzieren sie mit Spitze, bis etwas vollkommenes vor uns steht, worum man dann zum ersten mal in seinem Leben es nicht bereut hatte, ein Gespräch zu beginnen oder gemeinsame Zeit aufzusuchen. Viel zu selten ist sie da die Stille, je größer die Stadt und dichter die Menschen, desto leerer die Köpfe, die darin auf immerselber Höhe, ab etwa einem Meter bis zwei, die Stille ein Genussmittel wird, die alle mieden und dass nicht nur im Vorhinein. Aber wenn sie mal da ist, wäre es da nicht die größte aller Tugenden, sie bis zum Boden hin auszutrinken und jenen goldenen Saft, mit jedem Schwappen an den feingewordenen Gaumen zu achten, zu genießen, zu huldigen, wie eine Arznei? Darauf kommt man nur schwer und vorallem und allseits bekannt sind Geschmäcker verschieden. Aber trotzdem steckt da etwas glänzendes, sehr bedeutendes dahinter, wenn man sich der Stille mehr erfreut als dem Lärm, "Saxa Loquuntur". So als würde man die Kläranlage mit einer frischen Wasserquelle vertauschen, nur weil das andre von außen eben mehr nach Menschenwerk aussieht, wobei doch bekanntlich alles, was vom Mensch kommt, krank und unglücklich macht. Den Kopf haben sie meist übervoll mit Lärm und Sorgen, sogar Stolz oder zumindest der Ausrede genug, kann man mit diesem vollen Köpfen gerade so von der Fassade zum Schaufenster hüpfen und zurück oder sogar noch weiter, wegen Vergessenem. Aber nun ist es schon allzu offensichtlich geworden, mir fällt nichts ein, drum werd ich ausfallend, so ist man sich stets der größte Feind und niemals der andere, denn der andere hat sowieso mit seinem selbst noch allerhand Ungeklärtes und Unbereinigtes. Denn Krieg, Raub, Mord und Betrug hat der Mensch auch in seinem eigenen Kopf, er müsste nur die Welt die er pertizipiert mehr als Spiegel seiner inneren sehen. Latent drückt es sowieso immer, wie der Stress bei der Arbeit, wenn ich eine hätte. Doch das Panoptikum meiner Mitmenschen ergreift dich: "noli sapere." Auf diesen Wellen muss man das Segeln lernen, dann sind dir auch die höchsten Wellen der Unvernunft, kein persöhnliches Verhängnis mehr. Du Meer. Du Wind im Segel. Erklär dich mir, Boot der Existenz. Nichts als Gleichnisse. Schande. Noch eins. Wahnsinn und Existenzängste sind wahrer Reichtum, Gleichmut ist Armut, demanerkannt bin ich auch noch arm, noch nicht freien Geistes, schon schöpferisch, schon ahnunsgvoll aber wie ein Wachhund an kalter Kette, die Hütte zu klein für den noch so geringsten Stolz der Tat. Mal was vom normalen. Ich sehe oft Menschen, die mit ihren Hunden sprechen, so nett sind sie, dass sie sogar ihre Haustiere mit ihren Gedanken erfreuen wollen. Meist tut er dann so, als hätte er verstanden und tanzt wie toll. So ein Schauspiel fesselt mich immer wieder von neuem. Ich meine, zwischen Mensch und Literatur steht es oft im selben Verhältnis, man selbst als Hund maßt sich an die Laute zu verstehen, die man gerade vernimmt, man fühlt sich in keinster Weise getrügt und springt und kläfft und wackelt mit dem Schwanz, weil so scheint oder eher so gibt es einem die Natur mit auf den Weg, es ist das, was von ihrer Erziehung hängen geblieben ist. Denn warum sollte man Ernst sein, in einer Welt wo niemand ein ernst gemeintes Wort an dich richtet, ob man da mit seinem Haustier spricht oder mit einem Menschen macht allenthalber einen sehr marginalen Unterschied. Der Ernst ist wie etwas Peinliches, vor allem unter den Liebenden. Doch wenn der Ernst auch immer zu Nationalismus umschlagen muss, dann war dieses Opfer es wohl Wert. Tier und Mensch sind ja so etwas wie ein Platzhalter für die Liebe, in manchen Fällen Ergänzung und in seltenen eine Zerstreuung, aber das auch nur für schwer verirrte. Nun Leser, ich gebe zu, da musste sogar ich ein wenig schmunzeln aber es ging verloren als ich es zu Papier brachte, weil ich doch gerade so schön vom Ernst sprach, mein Nervenbündel, meine Gedanken. Doch lassen wir es gut sein. Jetzt schon? Nur zwei, drei spährliche Seiten? Ein faules Tier bin ich, aber ich kann nicht mehr so gut, die Stille hat mich schon verlassen. Ich bin auch nur ein weiterer Memnon, meine empfindsamste Stelle, ist mein Nachbar gegenüber, die Tür die knarzt, der Herd der pfeift, das Symbol der Nacht. Nein, eigentlich bin ich viel weniger als ein Memnon, noch keine vollendete Geschichte. Meine Lieblinge, Geiseln meiner Gedanken, vergebt es mir. Ach. Drang mir doch noch ein Gedanke in die Stirn, der so schwer war dass ich lahmte und mich zurück zum Blatt schleppen musste. Es kam mir die Frage, ob Philosophie Literatur nicht eigentlich nur eine Suche nach dem schönsten Gleichnis sei und ob, Naturwissenschaft nicht die, nach der schönsten Gleichung, Romantik oder Unterhaltungsliteratur nicht eigentlich die Suche nach der weitläufigsten Sinnverpuppung, Erzählungen die nach der größten Mysthik? Ich glaube, dass sind nur vorübergehende Zweifel und Leiden, doch merkt ein Geübter nicht schon am Anfang des Buches, welches Ende es nimmt? Man könnte nähmlich dieses Buch genau so gut rückwärts lesen, ich empfehle es sogar, um vom alten Trott loszukommen. Es macht ja keinen Unterschied, denn dieses Buch fungiert nur als Durchgang, als Tunnel, ebenso wie ein Erdenleben, bishin zu mikro- und makroskopischen Bereichen. Merkst du denn nicht, dass das hier der Höhepunkt ist? Aber stattdessen, wie wenn man nach etwas Süßem greift und es schnell in seinem Mund versteckt, so als hätte man Angst vor seinem eigenen Richter, liest man weiter und tut es, wie mit den meisten Wahrheiten, bis nur noch die kleinen, übel riechenden übrig bleiben die keiner mehr will. Doch zur Sorge keinen Grund, alles was nicht in die ästhetische Theorie passt, wird von den Kleinstlebewesen verschluckt. Doch bleibt es ein Kampf mit sich selbst, der sich nach seinem Ende wiederholt. Was verberge ich vor mir selbst? Ich komme nicht dahinter. Denn alles Bildnis ist Gleichnis und alles Gleichnis ist Tatsachen verderben. So schreit es mir, nach jedem Einfall und glücklichen Zufällen. Dass es dich besser macht alle Rafinessen zu kennen ist ein Trugschluss, deine Intuition ist die höchste Gabe. Nein warte. Das war andersherum und ward schon entkräftet als man Worte dafür ersann um es auszusprechen oder nie wagte. Also sprich Mitmensch und erklär mir, warum wir ständig die Messer in unserem Rücken wetzen auf den wir nie blicken, wie auf uns're Vergangenheit. Und als gäbe es nur das eine: starr auf ein Ziel zu blicken. Als währe es nur Behauptung, dass mehr auch immer besser ist. Oder Bücher das ergänzen was fehlt. Doch hat man mal eines in der Hand, muss man doch auch alle lesen, weil sie es Wert sind. Dann wäre es ja wie auf der Arbeit. Was eine mondäne Unvernunft das nur alles ist und nie gewesen, wäre man zufrieden geblieben und hätte gernicht erst gefragt. Man sollte es nicht, doch man geht trotzdem weiter, wenn auch beschwerter. 6.Ach, das Menschenwissen, wie es an mir klebt, nicht abwaschbar und immer aufdringlich. An den anderen hat man sich infiziert, in jedem Zimmer ist die Krankheit heim. In jedem Winkel und jeder Ritze hat sie ihren Platz gefunden. Es ist mir eine Notwendigkeit, täglich dagegen anzukämpfen. Krieg gegen innere und äußere unscheinbare Wesen, Systeme und Matrix. Ich lernt' und schaute es mir von der Spirale ab, als etwas das sich gleichmäßig nach oben schraubt und mach es wie sie sich auch heute nicht den Bau der Pyramide erklären können, weil da etwas Großes, Unerklärliches in den Menschen war. So träume ich, von der Befreiung aller Vorstellungs-Ketten, allein durch das Erschaffen, viel wichtiger Schaffensdrang, der so oft und so schnell zum Erliegen kommt. Die Schaffenden und ihr eigenes Komplex an Wissen, schaffen neue Materie mit neuen Gedanken, während seine große Familie im Systemschneckenhaus, den inkarnierenden, erneuernden Myriaden, langsam hinterherkriecht und nichts hinter sich lassen, als Zerstörung, Zerstreuung und Massenwahn. Alles zunichte macht, was einst Weltruhm bedeutete und noch der größte Denker imstande wäre, zu denken. Nie plötzlich, immer nur stetig, kristallisieren sich die Wege heraus, welche die Menschheit als Gesamtes gehen muss, um sich weiter ernähren und wachsen zu können. Aber nicht wer's als erstes denkt und fühlt bekommt Applaus, sondern der welcher es mit dem größten Wiederhall am lautesten schreit, weil er als erster seine Gütesiegel darauf hat drucken lassen. Auch die Menschen sind bedruckt, während ich es nicht lassen kann, in ihre durchsichtigen Gesichter zu pusten, sodass sie in ein Kleiderbündel zusammenfallen. Der Welt entfallen. Oder ich erblicke den kleinen Goldfisch, welcher in ihren Körpern schwimmt und ständig ängstlich seine Farbe und Form verändert. Hat man einmal ein Symbol verstanden, macht sich der Rest ganz von selbst, es ist wie der Ursprung der Menschenlogik. Das Symbol mit dem sich's rechnen lässt. Man muss sich das nur zutrauen, dann hältst du die ganze Magie in Händen. Was and'res. Neulich kam mir eine Frau bei einem Spaziergang entgegen. Ein frechgrüner Stiel, mit einem großen ausladenden Blatt, das im Zuge des Zierlichen Gangs, nur ganz sanft den Anschein, des im Winde wiegen gab. An ihrem Haupt trug sie sechs oder sieben Blüten, die noch leicht marmoriert am Ansatz, wo sie gewaltsam ausgebrochen schienen, wie bei einer stillen, durch Zeitlupe hindurch verzögert gesehene Explosion, in einen melange-gold'nen Unterton verfielen. Weiter gen schimmernden Himmel in den sie sich streckte, wie als würde sie daraus trinken, verdichtete sich eine starke rot-glänzende Farbe, so hell, dass sie zu sagen schien "je connais mon miracle, ange nu". Man dachte gleich an schön drappierte Gewänder oder eine duftene, gravierte Seife, Assoziationen der Liebe fluteten mich, während das Rot schließlich an seiner höchsten Höhe, Spitzen und Bögen, sich nach innen kehrte, in eine für mich nicht erreichbare, ja dadurch ganz wundersame Welt verschwand, die ich aus meinem niederen Winkel heraus niemals kennenlernen könnte. Die Flora hat sie geboren, diese schöne zarte, die mich unnwillkürlich belächelte, als sie mein Staunen erahnte und alles wusste. Ich hatte das Bild vor mir, wie ich sie schon auf der Wand aufhänge und eine neue Vorstellung von ihr erschaffe. Sie sah dabei sanft und gleichzeitig sehr traurig aus. Aber ich wusste, das Bild kann nicht helfen, denn es gibt keinen Heilung von der Krankheit. Das Bild ist schon ein Schatten, der wie ein Zyklus über den Tag schleicht und den künstlich permanenten Zustand der Vergänglichkeit zeichnet. Es gibt keine Farben, es gibt kein Leben, nur den schleichenden Tod. Dann war sie an mir vorbeigegangen. Warum dürfen Bäume, Früchte und Blumen, reich verzierte Blüten tragen und ich muss mich in beengte Kleider zwingen? Ich merke, ich liebe die Tiere und Pflanzen im Wald, weit mehr als mich selbst. Ich merke auch, dass seitdem ich allein bin, nichts mehr zu- oder beschreiben ist, es reicht wenn es ist, so auch nichts zu erzählen, keine Pointe, kein Aphorismus, keine Dichtung oder Pamphlet mehr sein muss, wie überflüssiges in einem vollen Bild, wie ein Bach in einen vollen Teich. Ich habe doch nichts zu bekennen und nichts zu beweisen, nichts zu beweinen oder zu huldigen. Denn es reicht mir und es ist mir auch noch zuviel was ich habe, noch alles, alle Liebe und Hab würd ich geben und in mir aufgehen wie die Sonne über der Welt, die auch nichts mehr hat außer ihr weiblich-glänzendes, allumfassendes, alles erblühende, nehmende und gebende Licht. Fühlt sich so ein Buddha im Nirvana, welcher geworden, was der Ursprung allem Seins ist? Was ist einem dann noch das Leben, doch Stopp. Ist das der Augenblick? Still⁶. Konzentriert muss man ihn aufrecht erhalten. Ist dass, das Licht in mir? Für einen Augenblick kann es geschehen weil ich es lasse, indem Unmenschliches über Menschliches die Oberhand gewinnt. Und schließlich. Deine Welt und meine Welt, sind eine Welt. Die Hoffnung nach Gott? Die Hoffnung nach Kunst? Erlösung? Wie oft schon, hab ich mich in ihr verloren. Vielleicht habe ich mich nie wiedergefunden, vielleicht blieb mir nie etwas anderes übrig als weiter zu gehen, sowie man im Zug aus dem Fenster blickt, und ich spüre es in voller Inbrunst, gewaltsamster Erkenntnis, wie ich an meinem einzigartigen Glück vorbeifahre. Die Chance das man jemals, mit dem Arm bis zu jener Blüte reicht ist 1 zu unendlich. Ich bin bitte nur ein Übergang, wie sonst macht alles einen Sinn. Heute bereue ich all meine Schritte mehr als je zuvor, denn heute bin ich mehr, als je zuvor. Ich wische mir die Tränen. Lange muss man im Moment verweilen, bis sich die wahre Liebe wie Pforten öffnet, noch länger bis man sich an ihren Anblick gewöhnt. In filigranen, hauchdünnen Ritzen ist eine ganz neue, unentdeckte Metapher versteckt und sie gilt es zu finden. Dass wäre doch mal ein Beruf! Mensch ist man dann nur so zum Ausgleich, so als beiläufige Tätigkeit. Ich erkannte letzthin ein Missverständnis, Mensch und Natur könnten Zeichen, ja gar Omen für die Zukunft sein. Zum Teufel mit solchen Gedanken, ich kämpfe hier dagegen an. Und nennt mich niemals einen Schamanen, nennt mich lieber einen Magier, denn Warnehmung trügt und in diesem Schein wird man erst groß, dann wird man alt und dann stirbt man, ohne sich etwas rühmen zu dürfen. Mit jedem Grad der Erkenntnis erhöht sich der, der Unkenntnis. Das Rad der Erleuchtung auf dem Schiff das du bist, hat nicht nur acht Speichen und viele ungestopfte Löcher. Das und viel mehr bist du, auch ewige Wiedergeburt als Odysseus am Mast, weil du immer liest woraus du keine Schlüsse ziehst, nie handelst und an jedem Satz vorbei, ein wenig mehr der ewige Theoretiker bleibst und vor lauter Unvollkommenheit beginnst zu kompensieren. Mit neuerem, dann auch folgerichtigen, mehr zweckdienlichen Erfindungen denen du anmaßt, sie seien besser als das vergangene weil man nun mehr Faktoren zum einberechnen hat. Bleibt doch nur ein Trugschluss. Maß dir nichts an, dass schreiben und treiben hat wohl seinen Wert, aber übersteigen wirst du damit nichts. Warum? Weil selbst wenn du der neue Prophet eines neuen Gottes wärst, bereit die Welt zu reformieren und mit deiner Hand das schwere Tor zu einer neuen zu öffnen, wirst du trotzdem, dein Leben lang, ein Knecht der Weltgeschichte sein, die dir egal ist, mit all ihrer weiblichen Erhabenheit und dir nichts von dem geben wird was du bräuchtest um das Bild zu vervollkommen, was du erst sein wolltest und dann glaubtest zu sein. Denn frag dich selbst, ob altes Wissen oder alte Götter und Dogmatiken in deinem Leben ein Bestandteil sind. Ob sie eine Rolle spielen? Ob sie nicht schon in das unbewusste Handeln übergegangen sind, sowie das Atmen und denkst. Denkst schon was andere mal denken werden und selbst zu einer Zukunft wirst, die du mal erahntest was nichtmal Zukünftige Menschen hätten erahnen können sondern nur träumen. Unbegründet träumen sie und tapsen auf wackligen Kinderfüßen und werden den Platz, auf dem du stehst, übersteigen. Die vorderste Reihe, auf die du dein Leben lang so stolz warst und auf jene nun andere an der Reihe sind, stolz zu sein. Über diese Stellung, diesen Job, diese Frau, dieses Ziel, dieses wahre Leben, als ein Durchgang für den nächsten zu leben. Und je mehr du dort hineinpackst, desto mehr bekommen sie mit auf diesen Weg, auf dem wir ihnen nicht mehr auf Fragen antworten können. Doch vielleicht irgendwann, in der Genesis, in der uns die Vergangenheit einholt, vor der wir jeden Tag wegrennen. Das mein Leser sind Zweifel, die einen befallen wenn man im dunklen nichts zu fassen bekommt, mit dem man sie hätte verscheuchen können. Wenn der Mensch doch endlich in die wahre Wirklichkeit transzendieren könnte. Das würde allen Zweifel Beine machen. Ach, wenn ich doch nur die Worte kennen würde, die das alles wahrmachen, den Spruch der alles auslöst, wie aus Zauberhand, ein Stein zu rollen beginnt. Denn eines weiß ich genau, nur über die Worte wird's gehen, nicht über die Maschine. Aber ich bin ja nicht von gestern, darf erahnen, dass es villeicht auch Mensch, Natur und Maschine zusammen sind, sich als neue Trinität wie ein Aeroplan in die Lüfte schwingt. Doch das werden wir ganz bestimmt nicht, auf einem Blatt Papier realisiert bekommen. Denn Literatur ist nicht alles. Noch das letzte. Ich will den schönsten Prinzen und dann nur für ihn, denke ich, frage mich jeden Abend: "Wenn ich jetzt nurnoch für dieses Kapitel in's schönste Kleid passen würde, dann währe doch alles perfekt?" ## 7. Furchtbar ist's mir, wenn ich daran denke, wie viel ich noch nicht weiß, wohin mich das Leben noch zerren will und vor allem wo hinein. Blind folgt man seiner eigenen Handlung und nimmt alles als gegeben hin, anstatt den Dompteur zu zerstampfen oder die Quelle aufzusuchen, woher die Träume und Triebe kommen. Heute bin ich mal wieder empfindlich und kitzlig. Ruhe und Stille überkommen mich nicht. Stattdessen hänseln mich meine eigenen Gedanken und auch wenn ich sie versuche von mir zu werfen, klatschen sie mir mit derselben Kraft zurück in's Gesicht. Also lasst mich erzählen, aus meinem Wahrsagertraum. Ich sah Bauten, so hoch und breit, dass sie längst den Mond umschlossen. Ich sah vereinzelt Menschen, die das Lesen verlernt und alle Erinnerungen verloren hatten, weil so viel Zeit verstrichen ist. Ich sah Maschinen, die Maschinen bauten, Angst und Dunkelheit, überall⁷. Am Rande der Vorstellungskraft ist immer eine Tür hinaus; alles dahinter muss erst noch erdacht werden. Ich frage mich, habe ich die Kraft so ein Denker zu sein, der durch den Rand hindurch brechen kann? Was bedarf es dazu? Mehr Wissen, mehr Fähigkeiten, mehr Zeit allein, weniger Worte, eine neue Sprache, ein neues Sprachmodell, ein schnelleres Gehirn, ein kompatibleres Gehirn, ein komplexeres Gehirn? Fakt ist, alles, was man braucht um hindurchzubrechen, ist vorhanden. Nur mehr, wie man es richtig zusammenfügt, darin steckt der Schlüssel; nicht zur Marktwissenschaft hin, sondern zum Schritt außerhalb des Vorstellbaren. Wo ist das Terminal, mit dem man sich mit dem Universum verbindet? Wer wäre näher daran als der Mensch? Aber das ist, worum man sich noch morgen streiten kann, denn ich bin von diesem Ziel noch furchtbar weit weg. Ich weiß, dass diese Ahnung ausführbar sein wird, doch sie soll mir nicht hinforttreiben; ich möchte alles gedachte aufbewahren und konservieren, ich bin ein bisschen mahnisch, wenn es um so etwas geht. Es öffnen sich Tore, wenn ich nur daran denke. Zum Glück nützt die Zeit sich so langsam ab; sonst trüge ich große Sorge, sie mit diesem belanglosen Schriftstück zu vergeuden. Die Frage, warum ich mehr Wahrheit in zeitlosen Lyrikern, als zeitgemäßen Logikern finde, bringt mich dorthin zurück. Habe ich alles Zeitgemäße, nein, haben wir alles Zeitgemäße nur noch nicht verstanden oder entdeckt, was sich lohnen würde, gelesen zu werden? Wie gern würde ich mir selbst, auf alle Fragen antworten und damit zugleich zur Lebensaufgabe machen, wie ein Esel vor dem eigenen Karren. Hätte ich nicht Bürgerpflichten, die sich wie Fliegen an meine Zotteln heften. Noch habe ich kein Hospital, in das ich mich zur ewigen Ruhe setzen kann oder ein Mäzen, nicht einmal ein paar Frauenzimmer, die mir ein bisschen der Last von den Schultern nehmen. Man würde es nicht bereuen, diese elendigen Bürgerpflichten abzuschaffen. Doch mir schauert selbst, bei meiner Systemkritik, sowie der Unsinn, wenn ich sehe wie andere Schulkinder, Sandburgen aus den Marxschen Förmchen bauen. Es stimmt ich schreibe, lebe und entscheide ohne zu denken; ich fasse auf, ich kalkuliere, befrage mein Herz niemals zwei mal oder gar nicht, da ich meiner Intuition mehr Vertraue als allen Göttern dieser Welt. Ja nichtmal den eigenen Gedanken. Ich vertraue nur der Luft, dem Wimmern, dem Atemlosen, dem Flackernden, dem Unsichtbaren zwischen den Zeilen, dann dem Interpretierten, den von fremd Gedeuteten anstatt dem lediglich Angedeuteden, kurzum, all das was man vergessen hat. Ich weiß wie schnell man sich verlieren und verlieben kann, wenn man beginnt auf seine Gefühle zu hören. Und weil ich darum alt und weißer geworden bin, lasse ich meine Finger von dem allermeisten und speziell dem verlockenden der Platonischen Liebe. Denn in jedem Menschen gibt es Grenzen, manche erreichen sie schneller, manche langsamer. Die Zahl der Missschläge sind wie Schritte hin zu einer Grenze, doch je mehr Erfolg, desto höher steigt der Mensch, deshalb versuche ich den Erfolg zu maximieren und die Misserfolge zu minimieren und mir niemals, unter keinen Umständen, diese eine Grenze eingestehen von der alle reden und der wegen alle scheitern, bevor sie beginnen und eine Kunst oder neue Tugend daraus machen wollen, stattdessen lieber garnichts zu tuhen und dieses Nichtstuhen so schön wie möglich zu schmücken bis man Misserfolg und Erfolg, gar nicht mehr unterscheiden kann und alles nurnoch ein großes Gemisch aus Gleichem ist. Die Methoden dazu sind gar endlos. Doch durch den ganzen Menschendreck und Menschenillusion hindurch gesehen, steckt nur ein Kern und das ist verleugneter Misserfolg der sie am Boden und ihrem Käfig hält. Können sie ihn auch noch so schön mit bildenden Künsten schmücken, er ist und bleibt ein Misserfolg, mit dem trockenen, geschmacklosen, festen, unberirrbaren Beigeschmack des Ungenügens. DAS UNGENÜGEN. So bricht vielleicht die Hälfte der Menschheit ab und jammert jämmerlich. Daran ist's mir gelegen, das dass alle verstehen was eigentlich alle wollen. Mein Leben besteht aus diesem Ziel und das ist der Erfolg: "Durch andauernde Verbesserung, die Grenze des Vorstellbaren zu sprengen". Mit welcher Methodik auch immer aber nicht um Ruhm, nicht um Macht willen (mit dem sie Erfolg immer gleichsetzen), sondern um zu überwinden, was zu überwinden so schrecklich Not tut. Ich will nicht mehr den Bleisoldaten in vorherbestimmten Kriegen, fertig gefestigter Schanzen spielen. Nur für mich und meine Welt will ich leben, denken und kämpfen. Meine Mitmenschen sind mir diesem Ziel entgegengesehen, nichts als Hindernisse. Der Trieb zur Warheit, nicht länger als zur Spitze ihrer eigenen wohlgemeinten Nase reicht. Wo du supercalifragilistischexpialigetischer NASEWEIS JA SCHON ALLES WUSSTEST, was es je zu wissen gäbe. ## 8. Wer meint das Volk zu kennen, ist sich seiner eigenen Unendlichkeit nicht bewusst. Das alles wahr ist, dass wollen sie nicht wahr haben. Das alles nur Frage des Bedürfnisses ist, wollen sie nicht zugeben. Zu jeder Warheit, kommen Zehn weitere hinzu. Im Menschenleben, da wird es kein offizielles Ende geben. Der Tod ist nur ein Entrissen werden. Trotzdem darf man nicht der Genügsamkeit anheim fallen. Oder der Trauer. Oder des Hasses. Denn viele sind übervoll mit Emotionen, weil sie unter den falschen Menschen wohnen. Ich meine, Gesellschaft muss man sich erst verdienen und alt einher geholte Tugenden, sind zwar oft unvollständig, doch findet man in ihnen schon denselben Konflikt, welchen man heute so oft empfindet. Älter werden, heißt nicht immer besser werden und schlechte Erfahrungen sich anhäufen, ist sehr zweifelhaft und doch nichts anderes als desktruktiv. Oft, wenn ich Bücher lese, da habe ich das Gefühl, der Autor würde mich und Mitmenschen gerne ändern, oder verformen, nach seinem eigenen Idealbild der Wirklichkeit, welche uns in seinen Büchern, so entgegenkommend wirkt. Gegen so etwas ressistent zu sein, ist mir ein Ziel im Leben. Doch sich ständig dem zu expositionieren, währe doch etwas tadelnswertes. Warum die andere Wange auch noch hinhalten? Warum nicht das Buch beiseite legen und einfach mal, in der Stille des eigenen Kopfes verharren und warten, auf was da alles kommt, was wie ungeladen, nie kommen darf? Es scheint so unmöglich und jener innere Friede, für die meisten Menschen, unendlich weit weg. Wie ausbleibende Idealbilder oder sie selbst, zum eigenen Herzen. Auf jede These eine Antithese, welches Buch hat da überhaupt noch Bestand? "Nein" stampfen sie auf. Grimmig, schleudern sie mir die Antwort entgegen "wohin soll ich dann wachsen?" Sie meinen: Zu viele Grauschichten, verwässern doch nur den Cocktail der Lust am Leben. Am Stammtisch, wo sie gute Vorsätze aufsagen, wie bei einer Bibel... Zuerst scheint es lächerlich, doch während man, nur so mit dem einen Ohr hinhört, steigert sich das Interesse und wenn dann, wie automatisch die Frage aufkommt "was soll das", ist man schon gefangen, im Spinnennetz des Aberglaubens, es gäbe Überzeugungen. "Wer immer die großen Fragen im Leben anstarrt, vergisst das kleine". So reden sie. Die kleinen. Haben recht und auch wieder nicht und spinnen. Auf alles gibt es eine Antwort und die längsten, ach die längsten, gehört der meiste Beifall. Denn es erzeugt den Schein des starken Ausdrucks, für den starken Eindruck es sei hier etwas Wichtiges empor gewachsen. Aber gewachsen, ist nur die Gewalt an seinem selbst. So erweitern sie ihr Spinnennetz der matrixen Vorkenntnisse, die man heute braucht um überleben zu können. Spinnen Worte ohne Inhalt. Die Sorge um sich steigt an. Nur noch Ablenkung, gibt einem eine scheinbare Pause, die sich zu gönnen, eine weitere Rutsche hinab in die Abhängigkeit ist. Soviel hat der Mensch gespinnt, alle Erkenntnis mehrt nur den Schmerz. Wie ruhig und kühl wiegt es meine Seele, bei der Akzeptanz aller Warheiten. Alles werd ich tolerieren. Nichts werd ich hassen. Alles werde ich vergehen und wieder kommen sehen. Sobald man wagt, nur einen Finger in diesen reißenden Strom zu stecken, reißt er ab und wird ausgespuckt, da wo man ihn und sich, nie wieder finden wird. Ich träume. Alle Musik Ikonen werden auf den Händen hinausgetragen. Alle Tribünen abgebaut, den Sekt von den Galatischen, die Lichter aus. Das Volk darf sich, auf seiner selbst besinnen. "Nein", stampfen sie abermals auf, wütender als zuvor. "Ich und mein Produkt⁸, ich und meine Begierde. Wir können nicht zurück. Aushalten würden wirs nicht. Das gibt uns keine Hoffnung. Wir brauchen festen Boden unter den Füßen. Zu leicht fallen wir um. Entbehrungen, das heißt Schmerz. Wir wollen keine Transzendenz. Gib uns lieber die Zerstreuungen wieder. So dreht sich die Welt wieder auf und dann? Und dann? Nichts. Wie werden es nicht erfahren. Wir sind alle zu weit gegangen. Der Mensch als einzelner kann nicht mehr existieren. Da kann er noch so viele Bücher schreiben, dichten und singen, er wird verschluckt wie ein Mikrob, mit der sich die Abhänigkeit ernährt. Mental und in der Physis gleichermaßen. Es gibt nichts zu beschönigen und nichts zu feiern. Den Grund dazu haben wir vergessen, wie die Worte mit denen ich meinen Schmerz über die Welt hätte ausdrücken können. Alles hätte gut werden können. Dem Sturm mit Gleichmut zu begegnen, dass ist das Los aber auch ohne Erfolg, viel gepredigt worden. Es bleibt unvollständig und es wurde sowieso schon viel zu viel gepredigt. Erzähl der Menschheit mal was neues. Keine Menschen sollt ihr sein, das ist mein erster und letzter Vorschlag! Was von mir. Bald bin ich wieder daheim. Dann werde ich dem Sturm wieder gegenüber treten. Ich kann die Euphorie nicht leugnen, die sich in meinen Fußsohlen bemerkbar macht. Bis in die Haarspitzen geht und unter den Fingerkuppen pulsiert weil es ausbrechen will. Die Zahlreichen Stunden der Selbstdisziplin, werden bald auf eine infantile Kleingeistigkeit⁹ treffen. Seltsam wird es zuerst anmuten. Doch dann werde auch ich, mit meinem unsicheren Heißluftballon in die Tiefe stürzen. Weil der Himmel einbricht und mich nicht mehr meine Sonne, sondern eine gemeinsame Sonne, mit breitem, umfänglichen Lachen, auf einen neuen Kontinent willkommen heißt. Raub, Mord und Betrug lacht sie mir entgegen. Menschen, das heißt sublime Hypnose. Adieu du Frieden in stiller Dunkelheit. Schreib mir keine Karte (natürlich wird sie keine schreiben), ich würde es nicht aushalten. Doch zum Glück ist mein Gehirn wie Teig. Zum Glück besitze ich die Fähigkeit des Chamäleons. Alles konservierte wird mir bereit stehen, wenn ich wieder aus meiner Höhle herausgetreten bin. Lasst euch aber das ein Lehre sein: "Ist man unterm Volk, ist kein Platz zum denken da." Warum ist der Mensch immer so eigensinnig? Mit soviel Willenskraft, überfllutender Kreativität. Doch alles Eigennutz. Im Gegenteil, er quält nur mit seiner Überlegenheit und ersinnt sich einen Menschengott der nicht vergeht. Viele behaupten der sei schon lange tod, ich meine, er wird schon wieder aufstehen, irgendwo, irgendwann. Und niemand denkt, schreibt und ersinnt für all die Tiere und Pflanzen. Niemand fragt um ihn, den größten Tiertraum. Deswegen ist die Fauna, einfach zu großzügig gegenüber dem hochmütigen Staat und braucht mehr, vielmehr natürlich gesinnte Menschen, welche nach dem Grund ihres Leidens sucht. Deswegen sehe ich in all meinen Mitmenschen nur Wiedersacher. Das ist, warum ich ihnen kein Ohr und keine Augen schenke. Und wenn wir schon dabei sind: Was sind mir die Alten? Weisheit sagt man ihnen nach. Längst unbrauchbare, vergangene Weisheit, die verstaubt in der Ecke liegt. Immer mehr verstaubt, weil sie niemanden etwas nützen könnte. Das sind mir ihre langen verlebten Jahre der Knechtschaft. Was einst war, dass kommt nicht wieder. Wer soll denn mit Gerümpel und verblichenen Kostümen, eine Welt schmücken? Wie sähe das aus? Man hält viel auf die Alten und manche verehren sie wie Götzen. Könnten sie's, würden sie rot werden vor Scham. Ich verzeih ihnen zwar ihre Unschuld, aber sie hätten mehr opfern sollen, anstatt einem so zur Last zu fallen und an ihren vorstädtischen Fenstern den Lärm des Fortschritts zu verteufeln. Nur weil sie sich geben, als würden sie den Sinn dahinter nicht mehr erkennen. Obwohl sie ihn doch selbst in die Wege leiteten, mit ihrem Leben, mit ihren Händen, an denen das Blut klebt. Sind sie mir alle nicht mehr, als ein Wiederspruch. So falsch und sich selbst unbewusst. So etwas zu verehren, das hieße sich selbst verleugnen. In den Alten, sehe ich nur die Reue über ihre vergangene Jugend und unbrauchbare Zwänge, die sie desillusioniert weiterhin ausführen, auch wenn sie nun von der eisernen Pflicht enthoben sind. Enthoben schweben sie gelangweilt und verwirrt, über Straßen und Wege, können sich an nichts erfreuen, weil sie keinen Sinn darin mehr sehen. Weil man sie nun, als unbrauchbar befunden hat, haben sich all ihre Weisheiten, plötzlich in längst verbrauchte Luft aufgelöst. Dann werden sie schnell müde. Weil ihnen die Einfälle ausbleiben, welche sie bisher so strotzend am Leben erhielt. Weil sie jene, wie Pfand an ihrem Arbeitsplatz abgeben mussten. Soweit verrirt haben sie sich, dass sie schon die Wetterlage am glücklich sein hindert. Wenn man immer still gehorcht, dann wird Alles gut. Nichts riskieren. Sich stattdessen im flachen Becken, der destillierten Neuigkeiten der Zeitung erfreuen. Und sie sitzen. Sitzen lange. Sitzen schweigsam. Verlassen und allein. Dann kommt ihnen plötzlich etwas. "Im Grunde genommen, ist doch garnichts geschehen" sagen sie sich. Sie sagen sich auch: "Es ist lächerlich. Ich sitze hier in meiner kleinen Stube. Ich. Alter Mensch. Der schon über 70 Jahre auf der Welt ist und von dem niemand weiß. Ich sitze hier und bin nichts. Sie sagen sich "Ist es möglich; daß man trotz Erfindungen und Fortschritt, trotz Kultur, Religion und Weltweisheit, an der Oberfläche des Lebens geblieben ist?" Sie wissen: "Ich bin nicht mehr. Weil ich nun mit nichts mehr verknüpft bin." Sie wissen nun, sie sind eine Einzahl. Sie wissen auch, dass sie im Grunde immer eine wahren. Das Menschen nicht zusammen passen, weil sie sich zu weit entfernt haben. Zu weit von der Natur und dem inneren Kind. Das doch immer da war. Um das sich aber niemand gekümmert hat. Das nur erwachsen wurde, weil es musste. Was sich in dem innigen Verständnis, der Größten für die Kleinsten zeigt. Deshalb wollen sie, dass nun etwas geschieht. Das sie etwas besucht, was ihnen das Leben erhellt. Dass ihnen doch endlich einfallen möge, warum sie waren. Aber dann sterben sie und sie werden und haben es nie erfahren. Nie. Warum sie diese langen Jahre auf der Welt zugebracht haben, mit weiß Gott wie vielen Erfahrungen, die am Ende nichts bedeuteten, weil sie ebenso unwiederbringlich der Welt eintrissen werden wie sie selbst. Und dessen Einsicht, dass auf dem höchsten Berg, trotzdem nichts anderes zu sehen ist, als was man zu sehen, im kleinen schon längst überdüssig geworden sind, was in der schmerzlich langanhaltenden Stille, dieser vermeintlichen Höhe des Lebens, immer die ersehnte erhabene Stimmung des Alters über das Leben verdirbt. Dass es schon morgen mit allem vorbei sein könnte, ohne überhaupt angefangen zu haben. Der Abriss bleibt der einzige Moment, welcher in klaren Gedanken, unvoreingenommer Vernunft vergeht. Das man zwar gemeinsam gebiehrt, aber einsam stirbt. Wo man schließlich zuletzt begreift, das dass ursprüngliche Leben, mit dem Ableben aus unserer verschmutzten Welt, erst zu beginnen scheint. Aber auch dass nur Schein ist und man stattdessen unverhofft wiederkommt. Ganz zufällig, an einem Eck reinkarniert. Und sich am unlösbaren Rätsel des Seins, nun noch weiter entrückt wieder findet, als man es in einem Menschen Leben je hätte gewesen sein können. Und die Welt sich weiterdreht. DOCH UM WAS? ## 9. Wer sich freiwillig in ein unendlich drehendes Rad zwängen lässt, für den finde ich keine Worte. Es ist besser nicht zu sein, als sich dem Zirkel der Zeit unterzuordnen. Macht Erhaltung, das heißt Repetitio. Es muss immer dasselbe mit anderen Aussehen sein, wenn es nur mindestens einmal funktioniert hat ist es ausreichend und braucht nicht mehr erweitert werden. Daran kann man ansetzen und aufsteigen, an Menschen die sich mit dem Immerselben zufrieden geben. Gleichdenkenden, fahlen, illusionierter Städtelebemenschen. Wie ein Kind an der Brust, saugen sie am Mühßig Gang des Seins. Ohne es zu merken, unkontrolliert schnell werden sie älter dabei. Das Senil sein, erreicht sie früher als der Erfolg sich hätte einstellen können. Zufrieden waren sie davor und werden es immer bleiben, solange sie nur dran nuckeln dürfen, am Mühßig Gang. Die zurückgebliebenen Kinderseelen der erwachsenen Menschen, schauen es sich bei den and'ren ab. Schauen schon genau wie die Alten, bei waagerechter Haltung in die ungreifbare Ferne, als wäre es ein Leistungssport. Als ginge es um's gewinnen, anstatt um das Sein. Und die Blüte des Lebens verdorrt bei den meisten. Verkümmert ungegossen unter der harten Kruste ihrer Begierde nach Lust und Trägheit. Und dann, während sie schon in ihr geschaufeltes Grab fallen, reicht es nurnoch um sich über die eigene Dummheit zu wundern, als schon der Deckel auf nie-mehr-wiedersehen zufällt. Die kurze Zeit zum Ärger, die lange zur Reue und der Sprung hin zur Besserung ist längst an würdigere Menschen verkauft worden. Wenn sie dieses Manuskript also zur Zerstreuung lesen wollen, nießen Sie sich jetzt einmal ihre Trägheit von sich, damit man ihnen zur Gesundheit wünschen kann; ich gebe ihnen die nötigen Motive zur Besserung. Jeder von denen, die eine Lüge aussprechen oder Geheimnisse wie Schätze horten, haben sich selbst und ihren Mitmenschen, sowie dem heiligsten Trieb, hin zur Wahrheit, als Hindernis in den Weg gestellt. Das Leid erschwert und Gemeinsamkeit entzweit. Sie wurden unbewusst, ein Anhänger des erfolglosen, zynischen Pessimismus. Jeder Satz, bleibt so nur Abstraktion des voherigen. Sie bekommen nicht mehr gepredigt als dass alle Türen schon längst offen stehen. Sie müssten nur alles offen legen. All die Bücher und Geräte verbrennen, die ihnen durch unzureichende Augen und Gedanken das perfekte, abgeschmackte Leben vorspielen. Sie müssten nur aufhören andauernd Theater mit wahrem Leben zu vertauschen. Daran sind doch schon die letzten Jahrhunderte zugrunde gegangen. Und das aus banalsten Gründen: weil sie es eben nicht lassen konnten. Hätten Sie zum Beispiel die Möglichkeit gehabt, hätten Sie wohl auch mir schon längst mit einem Messer in den Esofagus gestochen, dafür dass ich Sie nur festhalte und passiv züchtige, wie das "media trivialis" schlechthin. Hinter der Tür, die man verschlossen vorfindet, sich auch nichts findet. Niemand kann ihnen so gut helfen wie sich sich selbst. Selbstveranstaltung ist unser Lebenselixier, es macht überstark und es macht auch Sie überstark. Bishin zu ihren Spitzen, den eleganten feinen Ohren, in die ich mich jetzt zwänge, um ihren Bücherwurm an die Gurgel zu gehen. Der anstatt zu schreiben wie ein hübscher Schüler, allzugerne nur zuhören will, ja sich selbst an dieser Tätigkeit erfreut. Immer steht wo and're stehen, immer hofft wo and're hoffen. Dem Schäferstündchen mit der Muse, nur als Voyeurist begegnen. ES GIBT NICHTS ZU HOFFEN. Auf solche Tage, folgt kein Morgen. Denn ein Menschenleben, das ist wie der Schein eines scharfen Messers. Wie viele arbeiten in die Tasche der Gunst von anderen? Unzweifelhaft verleumden sie ihre Triebe und untergraben versteckte Fähigkeiten. Entkräften sich am Schaffen nie bis zum Grunde. Gehen nie weiter als nötig; hören auf halben Weg auf; lassen sich ein und ausladen: werden gesteuert, weil sie ihre Triebe nicht selbst steuern können. All das passiert jetzt und immer. Sie opfern sich der Objektivität wie eine Geisel und fügen sich, weil die anderen Schafe es gleichtuhen aber dieser genährte Gleichmut lähmt. Die meisten sind den tierischen Trieb des Menschen unterlegen. Welche immer noch mehr Herr sind, als der allzufähige Kopf der Logik und Aufklärung, probeweise als Plakat in die Höhe haltend durch die Gassen schreit, als tuhe das der Sache zu genüge. Doch man bleibt halbstark, hat die Sache zwar geschrien, hat aber dennoch nichts getan, hat man am Ende nurnoch Mischmasch in den man sich verfängt wie die Fische im modernen Plastik der See. So verlebt man scheinbar glückliche Tage. Man hat vorangebracht was zwangsläufig war, war über den Tag hinweg ausreichend glücklich, wenn es allsbald unvermutet hier und da, zu finden war. Die Leckerbissen mit denen man sich durch den Alltag zwingt. Kaffee schluchzen sie, Fernsehen jammern sie und Trend und Zeitung heulen sie, denn die geknebelten Geiseln, wissen genau was sie zu sagen haben, wenn die Glocke leutet und das Messer aufblitzt, rennen sie alle wie die Hunde an den Napf. "Ja Chef, ich mach die Küche sauber." Erfolgreich integriert, stammesgemäß sozialisiert und wenn sie ärger machen, ab in Haft mit dem Gesindel, ja dass wissen schon die allerkleinsten. Hier ist dein Leben, du musst es nur anziehen. So einfach kann es sein, dank dem Fortschritt legen sie sich unbemerkt, in Ketten gegenseitiger Abhängigkeit, sodass Individualität und Persönlichkeit so rar erscheinen, dass man sie auf Tribünen und hinter Kameras stellen muss, um sie fürwahr zu erklären. Man hält das Script in Händen, alles findet man vor, man muss es nur aufsagen. Mit Jubel und Beifall hat man ihnen den Respekt gelehrt, sodass man nun endlich drohen kann die Fesseln, scheinbarer Freiheit zu entzweien und zu zerschneiden, wenn sie nicht weiterhin so folgsam sind. So hat man Sie eingespannt, ohne dass ihnen Alternativen winken. "Wenn Sie sich nicht unterordnen und tun wie befohlen, dann werden Sie sie verlieren, ihre scheinbaren Privilegien". Das ist die absolutistische Herrenmoral, die ward nie gestorben und infiziert weiterhin auch noch den gering beschenktesten Torwächter, geistiger Freiheit. Eignen sich den Pathos von oben an, wo es in rutschig-eng von Schweiß und Lüsternheit verzierter Villen, nach ein paar leicht beschürzten Bordsteinschwalbenen Engel-trachtender Faustkämpfer wimmelt, die sich an Mitmenschen hochziehen wie Leitersprossen und allen Nachkommenden kräftig ins Gesicht treten. Weil für die Art de la Gewinnmaximierung, einfach alles Recht und Ordnung ist, was anderen Schad und Schande bereitet. ALLES. Weil durch den eigenen Vorderman gerechtfertigt und am schwachen Hintermann trainiert und ausprobiert, noch hinzu bei Geschwistern konditioniert, dermatologisch an allem wehrlosen getestet. An den Laborratten und den Äffchen, den Wiederkäuern und den Mastschweinen, denen wir die sanfte Haut ganz ohne Skrupel, mit dem Skalpell öffnen wie unseren Kühlschrank. So wunderbar fein und elegant verpackt, mühelos aus dem Regal gezogen, wie in der Villa nebendran, das aphrodisierende Kokain vom Spinett. Sex Nihil. Das töten und häuten, vom Gessell gelernt, angeordnet vom Chef de Couture, in der Ausbildung perfektioniert. Leider und das ist das traurige an der Randererscheinung Kunst, dass nicht sie, sondern mechanisch-maskuliner, narzisstischer Zynismus der Kern der Menschen ausbildet, welcher bis dato von der Weiblichkeit des Seins, ergeben toleriert wird. Stattdessen bildet er immer wieder das Triebwerk des Fortschritts, er baut und bildet was uns umgibt, ohne je danach gefragt zu haben. Er baut und baut und baut, aber warum baut sie denn, diese wachsende Menschheit? Immer mehr und mehr. Kann mir einer sagen, für wen sie dass alles bauen will, worum nie einer gefragt hat? Es ist der bisher stärkste religiöse Glaube, des am Zahn der Zeit mitentwickelden Neo-Sapien Promo-Diplomo-Homo-Ökonomikus¹⁰ Mit dem geschenkten, unsichtbaren Bombengürtel an der Hüfte, nimmt die Industrie ihn am Händchen, und jauchzt "lass uns Panzer, lass und Bomben, lass uns den neuen Weltkrieg bauen" und alle schreien "Heil dem nehmen ohne geben" kotzt man sogar stolz das Blut. Denn es war bisher die größte Gabe des Menschen, der vor nicht allzu langer Zeit, ein stolzer absolutistisch-totalitärer Mensch war, nur aus dieser einen Banalität heraus: "weil es die and'ren eben auch waren" und man sich's immer durch den Vordermann, auf der linken schnelleren Spur, rechtfertigen kann und der Mann der an der Muße nuckelt, schreit es hinaus "aber Mama, DER HAT AUCH!" und er wird es für immer haben, denn diese Chose nimmt kein Ende. Dieser eine schöne Mitmensch den du nicht übersteigen kannst, war'd nur für dich geboren. So nehmen sich's alle vom Regal, haben es vervollkommned, das seelige Nehmen in absoluten Unschuldsbewusstsein. Dabei gelangt man dann unbemerkt an's Ende der Fadenstange scheinbar gesteigerter geistiger Entwicklung, wobei sie dann alle herausfallen. Die schönen Pesöhnlichkeiten, aus ihrem Rutschparadies in unendlich großer Auswahl, in meinem Schaumbad landen¹¹, das eher einem Tümpel gleicht, weil das unabsehbare Ende dieser ganzen Chose, all meine Hoffnungen diffusioniert. Deshalb mein lieber Leser, wegen all dieser Ungeistigkeit, bin ich mir und ein paar Ausnahmen, selbst die größte Hoffnung. Das schärfste Schwert, die glücklichste Fügung, die schönste Gleichung. Weder oben im sonnen gebleichten Himmel, noch unten im Sumpf geistiger Narkose winkt es mir, sondern in mir drin. IN MIR DRIN. Noch etwas, weil ich es heute gut mit mir meine. Ich sann mal wieder, als mir Folgendes kam. Möchte man seine Umgebung bessern, so führt dieser Weg zwangsläufig zu deinen Mitmenschen, die sich, wenn man ihnen die Wahl gibt, unter keinen gegebenen Umständen, für die Besserung Partei ergreifen würden. Dafür sind sie zu schlau und hübsch, unberührbar und unverwechselbar; soll heißen, ihr Ego wüsste es zu verhindern. Doch Politik, das ist nutzloses Gerede in Lobbyistentaschen, vergleichbar mit einem nutzlosen Bademeister am flachen Becken. Der da steht, nicht um die Menschen vor der Unmöglichkeit des Ertrinkens zu retten, sondern weil er Kleinod für kriegt. Man braucht ein Ultimatum, um sie vor sich selbst und der Erde zu schützen. Eine Scheinentscheidungsfreiheit ist das Kalkül bei der Mission, etwas von innen nach außen zu tragen. Es muss nur schön klingen und aussehen; das ist maßlos genug für all diese Flachbeckenschwimmer. Man sagt einfach: "Ich meine das nicht im geringsten offensiv, ich selbst ertappe mich doch viel zu oft dabei. Nur deshalb weiß ich um Lösung und Ansatz, weil ich doch selbst oft gelitten habe.. So ein Mantelschein ist meist völlig ausreichend, um mit halben Wahrheiten genug Verwirrung zu stiften. "Empathie" schreien sie sich in's Ohr, damit es als Konvention zum anderen wieder heraus kommt. Ausreichend, ich sage es ihnen, völlig ausreichend. Empathie, das ist interpretierbare, aufgezwungene, falsche Tugend. Man muss als Regierungsbeamter resisstent sein, gegen die gemein gezüchtete Volkshetzmeinung, dann richtet sich die ziellos gewordene Hetze gegen sie selbst (ich kenne diese bermerkenswerte Effektivität von Haus aus). Ich danke meinen Mitmenschen, dass sie mir all das gelehrt haben und vor allem die Tugend, mit nichts auf der Welt zufrieden zu sein. Mit dieser Erkenntnis und nicht mehr als diese, stehe ich nach Abschluss meiner Schulzeit (zumindest mental abgeschlossen), vor dem Leben, dessen augenscheinlich alles trügt, was glänzt. Dessen vermehrtes Wissen, sich immer enger um meinen Hals schließt. Dessen langanhaltende Schadenfreude vor dem Tod, kein Ende hat und mich langsam zu zerreißen scheint. Mensch sein. Moralist sein. Seien wir doch einfach mal unmoralisch und verwirren den Moralisten mit Doppelmoral, bis er nicht mehr weiß, was es heißt, Mensch zu sein und ihn vergisst mit auf den weg zu nehmen. Denn wir planen hier ja für die Zukunft. Ich sage mir. "Mitgehangen, mitgefangen." Deswegen tue ich niemanden einen Gefallen, wer würde sich denn freiwillig in einen Käfig sperren lassen. Vor ihren Kulissen sehe ich Gitterstäbe, Schiebewände für Scheinbare Vorstellungen die nicht zum Schluss kommen wollen und kurweiliges, unnötig in die Länge ziehen. Dann noch eine unnötige Pause dazwischen, bevor sie den letzten künstlich angeheizten Schritt, richtung Unabwendbares tuhen. Besser man schenkt diesen Giftmischern falscher Wirklichkeiten keine Beachtung, für welche sie voher erst den Amazonas in schlafloser Seligkeit, den Hals aufschlitzen mussten. Alle seine Tiere geraubt und zu Zirkustieren umerzogen, mit der Peitsche zu Tode gequält, das allein erfreut das gemeine Volk. Das Leid als Erheiterung. Dass man sich nicht selbst hasst, dazu zu gehören. Aber Zeit zum Koitus findet sich zwischen den Hinrichtungen und Steinigungen der Weltgeschichte immer. Die beiden Gegensätze sind sich garnicht so weit entfernt, wie es den Anschein hat. Zwischen den Adipösen, bin ich ein freiwilliger Hungerkünstler und habe Respekt, für alle die sich als ebensolche bekennen. Weil anders nicht beizuhelfen ist als den Gegenpol zu bilden, um ihn in der Abschwächung, als auch und vorallem, weil man selbst daran zugrunde gehen wird. So werde ich den ganzen Zirkus Welt mit in den Abgrund meiner eigenen Zweifel reißen. Und sie werden zugrunde gehen. Denn ihnen fehlt, was ich im Überfluss habe und zwar jene unendliche Menge an Zweifel, Hass und Angst. Keine nihilistischen, selbstzerstörischen sondern gesunde, durchtriebene, weltoffene Zweifel werde ich dafür, als die einzigst legalen Waffen nutzen dürfen. Ich bin mir selbst der schönste Zweifel an der Menschlichkeit und sie gipfelt immer dann, wenn ich Kunst mache. So einfach kann Liebe sein? Wenn man sich nur selbst genug ist. Dann lösen sich alle Krämpfe des Menschseins und man findet die Unendlichkeit nach der alle hasten und tasten. Ich habe sie und teile sie offenherzig in diesem Buch. Viel habe ich heute geschrieben, möglicherweise Bedeutsames. Doch es verblasst schon in den Köpfen, als unwillkürliche Ungewöhnlichkeit. Dass alles verblasst, das ist die Ursünde des Menschen. Nicht das Erkennen, sondern das Vergessen seiner Taten. Extrapyramid, währe doch ein guter Titel für den Menschen, der sich selbst, aus dem eigenen Elend nicht retten kann. Aber wo ist der Beleg dafür? Ja nun. Ich glaub', den habe ich verlegt. Nun muss ich aber wirklich meinen Kopf reinigen, es ist längste Zeit. Dafür werde ich im Regen laufen und die Zeit mit viel nichts tuhen verbringen. Und während ich mich dann so dahin, über den schönen neuen Tag freue, ist die Welt in der ich aufging, schon unmerklich gestorben und eine neue Welt aufgegangen, noch schlimmer als die Alte. ## 10. Den Sturm überblickend am Rande stehen. Die Perspektive des Adlers auf den Weltuntergang einnehmen und das sich weiden der Schlange, im eigenen Glück und Unglück. Das alles findet man nicht im Lärm, vor oder hinter den Tribünen; das kommt auch nicht nach der nächsten Tür, welche Sie zu öffnen nicht unterlassen können. Oder dem steilsten Gelände, dem höchsten Gipfel den sie zu beklimmen, sich schon so lange zur Mission gemacht haben. In sich hat man's. IN SICH. Das ist meine Lehre in all ihrer Unvollkommenheit, Rohheit, Anstößigkeit und Glanzlosigkeit, aber sie ist mir mehr wert als das Gold, mit dem man mir droht. Ich vertraue dem Regen der Worte in der Einsamkeit mehr, als dem Sonnenschein der ordentlichen Gesellschaft. Die hat nicht den nötigen Hass, weil sie ihn zusammen mit dem daran gebundenen Willen, gegen teure Kleider und Schüchen, gegen Schlips, Anzug und Hemd austauschen ließen, um sich nun im heiligen Schein dieser Sonne zu Brei zu scheinen. Selbsternannte Könige und Lebemänner hat die Welt im Überfluss; ich im Überdruss und sind mir nicht mehr als gezinkte Würfel. Doch ich bin schweig- und duldsam weil ich sie in der Einsamkeit hart erlernt habe, mir damit Werke schuf und wiederum um ihre benötigte Dauer gelernt, wegen alldem nicht mehr reue, den ersten Schritt gen Übergang gemacht zu haben. Ich übergehe alle Klassen und Regimenter. Ich übergehe alle Leitern und setze dort an, wo man es sich seit Kind an immer wünschte. Ich fasse Fuß in meiner eigenen unendlichen Welt. Es bleibt ein Teil von mir zurück der nicht hinübergehen kann, doch Resignation ist kein Mittel zur Erkenntnis. Zwar wächst mit jeder Erkenntnis, jedem Werk auch die Verantwortung und vor allem diejenigen, welche ungesagt zurückbleiben mussten und um deren willen ich in meiner neuen Welt am meisten trauere. Dennoch bleibe ich stark und falle nicht zurück in's alte Laster. Ich blicke nicht nach vorn, wie könnte ich? Ich blicke nicht zurück, sie schert mich nicht. Die Gegenwart kennt das größte Glück¹². Weiter komme ich nicht hinaus; mehr speist sich nicht, aus meiner Weisheit. Ich hätt's im Stil der Romantik- und Dramatiker sagen können; doch mir ist ihre langgezogene Art der Spannung und immerselben Archetypen so öde geworden, dass ich selbst zur Feder greifen musste. Ich gebe doch nicht für alle eine Sonderbehandlung; keine allseits passe partout. Klare, feste Worte passen nicht in solche Darstellungen. Hier geht es nicht um Liebe; die liegt hinter mir. Doch ich bin weit weg von einem Misantrophen; ich weiß, ohne Mensch gäb' es nichts. Doch faule Menschen sind wir geworden, ich rechne mich hinzu. Davon hab ich einen ekel, nicht vom Glauben, der soll frei und mal nütz, mal unnütz umherflattern, sondern von denen die alles umschreiben und umgehen was Kraft kostet. Nicht das Leiden ist das Schlimme, sondern es künstlich zu verhindern. Denn dann immer, zwängen sie den Tiger in den Käfig, schmeißen die unbrauchbaren Überreste und Nebensächlichkeiten in die Pandora, überdecken alles mit Erzählungen von viel Wichtegeren, allzu wichtigen Menschensorgen für Menscheninteressen, während das Tier mehr Tierleid erfährt, als die tiefste und blutigste Tierwunde, je imstande gewesen wäre, zuzufügen. So fühlt sich auch das eingeschlossene Menschentier. Denn Buchen, Eichen und Fichten verrotten im Gegensatz zu den eisernen Pflichten¹³. Denn eine Wunde heilt, aber eine Menschenpille für die Seele, macht alles, ich, es und Über-Ich zusammen unbemerkt, unheilbar krank. Denn eins muss klar sein, die Grausamkeit des Menschen, ist größer als seine scheinheilige Empathie; das ist die ganze, verschleierte Wahrheit welche die Welt wie der Mond umkreist. Deswegen heißt Menschsein, auch immer Abschaum sein. Niemand ist frei von Schuld, dass ist das Labyrinth an Ärgernis, wofür manche freiwillig den Strick in die Hand nehmen oder über den Ozean segeln¹⁴ und trotzdem im Wind verweht werden, wie ausgetrocknetes Laub unter Bäumen. Doch diese Last der Grausamkeit steckt genauso tief und schwer in unserem Paradies, wie ein Parasit in seinem Wirt. Gerstern war's die Pest, heute das Vergessen darüber. Die blassblaue Tinte dieses Manuskripts. Die schwarze Milch, die von der Decke tropft. Wo wird es enden, und lassen wir es dazu kommen? Ich träume von einem Ultimatum: Entweder sind alle frei oder keiner; beides ist, so lange der Mensch lebt, reine Irritation und Zustand globaler Verblendung¹⁵. Ich kann mich nur für den Moment frei „fühlen", auch wenn ich es im Ernst gesprochen nicht bin. Das ist meine liebe Existenzangst. Das ist die Danksagung an meine Mitmenschen. Nicht mal in mir selbst, kann ich mich von euch trennen. Dank euch: KANN NIEMAND FREI SEIN. ## 11. Wie schön die Welt einst gewesen sein muss, mit all ihrem Mythos, der Bildung neuer Arten. Alle Menscheit umgeben von unberührter Natur, die ihn bildet, wie die Mutter ihr Kind. Alt und vergangen ist sie geworden: Unsere Mutter. Bedroht alle Tierwelt und sein Habitat. Die Natürlichkeit. Die damalige Erfahrung nur noch in der Isolation und Imitation erlebbar, die schlaff und flach nichts ersetzen kann, was nicht mehr natürlich gedeihen darf. Unsere Visionen. Sie bauen jetzt ihre eigenen Welten, Paradiese und Realitäten darauf, drop kann es weder wachsen noch gedeihen; denn das, was einst war, wird unwiederbringlich verloren sein. Denn es wird von allem neuen beschattet, in unmögliche und unnatürliche Formen gezwängt, so dass man sich an ihm erfreut wie an einem Kunststück statt die "Natura" als ehemals, wesentliche Essenz der Dinge dank der Gesamtheit die wir als Menschen bilden, jenen Teil unseres selbst der mit ihr kompatibel war, passiv verloren haben. Und immer wieder muss man es ihnen sagen: Wenn sie der neue Schöpfer sein wollen, hat ihr Handeln Konsequenzen. Ihre Zwänge werden in flüssigem Übergang, auch auf meine Umgebung übertragen; wenn ich Sie erblicke ahne ich: Der Zirkus Welt, wird alles mit in die Tiefe reißen. ## 12. Sag mir, wer macht die Welt? Wer macht die Realität? Wer macht alles wahr und falsch? Wer macht die Mathematik und Physik? Wer macht, dass alles da war und alles vergeht? Wer macht, dass die Zeit nur vorwärts gehen kann? Und vor allem, warum zwingt es uns diese Regeln allen auf, als hätten wir vorher drum gefragt? Warum jeder Mensch und jede Straße einen Namen bekommen, jeder Kauf einen Beleg, sich somit jedes Ding zusammensetzt aus unzählbar vielen Einzelheiten die man alle kennen muss. Du denkst nun und befragst deinen Kopf. Er wird dir antworten, die eine unleugbare Tatsache: “DU MACHST ALL DAS”. Aber auch der Zauberer der Welt kann sich täuschen; in seinem Trick versteckt sich ungewollt eine schwarze Box, dem Philosoph damit ein schwarzes Buch, keiner der beiden kann um die Ecke schauen, der Mensch sieht immer nur seine Nase. Man muss sich schon selbst davon überzeugen, sonst geht es nicht. Selbst machen, selbst erschaffen. Aber ach, wie einfach es ist, trotz aller Fragen und Antworten, alles für sich machen zu lassen, vor allem und gerade das Denken und dass sich leutselig über Vollendetes beschweren. Der eine kaut es vor, die and'ren es wieder, dabei verliert man den Lebenswillen, den Willen zur Macht, eben jenen zum Schaffen, zum Kreiren. Man entkommt sich nicht dabei, mag man noch so weit rennen; diese Faulheit entspringt dem ersten Schlag deines Herzens. Etwas in mir hat sich abgerissen in jenen Zeilen, ja reißt beständig, reißt schon von Kind an. Es scheint als ernähre sich etwas von mir, saugt andauernd und ohne Unterlass, versteckt am Rand meiner Vorstellung oder irgendwo zwischen diesen Zeilen. Es ist unglaublich, wie wenig der Mensch ist, wenn er nichts schafft, weil er nichts ist und immer weniger wird, nachdem er geboren ist. Es muss doch nichts Großes sein, das Schaffen allein reicht aus, weil es sich Zweck an sich ist. Jeder Mensch ist im Grunde dasselbe; uns unterscheiden maginale Einzelheiten, und diese Beschränken sich lediglich auf Unter- und Überbildung der Fähigkeit, Informationen aneinanderzureihen. Ich leugne dabei nicht die Ausnahmen, die Syndrome und Unterfunktionen, aber diese sind von diesem Postulat ausgeschlossen. Ich gehe dahin zurück, wo sich Menschen noch nicht unterschieden, Natur noch nichts Abgespaltenes war, die Art der Spaltung noch nicht erfunden. Ich gehe zurück, wo Menschen begannen, sich voneinander zu trennen und ihr Gegenüber nun Individualismus und Gaben und Ideen und Eigenschaften besaß, nur aus dem Grunde, dass er sie scheinbar nicht besaß und nichts wahr und falsch war und noch nichts erfunden wurde um den neuen Leiden beizuhelfen. Der Gegensatz, der alles voneinander entrückte, begann zu walten und ganz unbewusst, ein Stein auf den nächsten zu setzen. Wenn man von dort aus geht, dann kommt so viel mehr, was er von sich spaltete und entrückte, als die Eigenschaften, und immer weiter entrückte und alles sammelte und konservierte, und es immer fester wurde, bis niemand mehr es leugnen konnte und urplötzlich war es ein Zwang, oh und es war so viel mehr, es war Hass und Trauer die daraus entstand und Selbst- und ewig wiederkehrender Völkermord. Und es wird nicht aufhören, bis der letzte Mensch es behaupten durfte, dass sein Mitmensch einzigartig und er sich selbst nicht genug sein kann. So lange bleibt er im flachen Becken jener Selbstverleumdung und hängt am eigens getragenen Kreuz seines Selbstmitleids. MAN HAT SICH NICHT BEMÜHT, heißt die Formel mit der ich euren Individualismus entzaubere. Es gibt dann nichts zu beschönigen und vorallem keine Ausreden, nur noch Einsichten, egal wie trübe. Viel zu oft, versuchen mich Menschen mit jener Haltung einzunehmen, für sich zu gewinnen, dass und allem voran ist jener Grund, warum ich ihnen keine Augen und Ohren schenke. Ja warum es sogar schmerzlich ist, in ihre Augen zu blicken und sie anhören zu müssen. Es ist eine wiederkehrende Qual, weil ich zwischen lachen und weinen, keine Worte finden kann und immer wieder Blut aus der Wunde der Blamage und Demütigung des Lebenswillen tropft. Resigniert falle ich zurück, zudem Moment, an dem der erste Mensch sich differenzierte und will kaum glauben, das sich alle Uhren schon wieder auf 0 gesetzt haben. Die Gleichung fehl schlug, alles zerbrach und für immer verüber blieb. Ein Verübergehen, man selbst ganz entfernt, von dem Wort das alles erhellt. Erkennt. Dass Mensch sein, für immer ein Übergang bleiben wird. So habe ich nachhaltigere Einsichten, wenn ich mich und mit und alle miteinbezogen im Schneidersitz vor einer Wand platziere, als Allzumenschliches¹⁶ zu vernehmen. Langsam habe ich mich ausgesprochen und fühle mich erleichtert, mag es nun Papageien geben die es gut heißen oder nicht; für euch hab ich's nicht getan, ich bin doch kein Vogelsteller. Ich weiß um die viel reichere Potenz der Taten; ich mache mir nichts vor, jedes Wort ist schon im Kopf verblasst; es geht mir nur um die Freiheit, die ich empfinde, wenn ich Kunst mache. Es geht mir nur um mich. Auch wenn die Welt dabei schon längst draufgegangen ist, und es auch für mich kein Ende gibt. Dennoch geht es mir bei jedem Wort nur um mich. NUR UM MICH. ## 13. Ich sehe meine Mitmenschen und vorallem die in meiner direkten Umgebung der Generation, nie träumen. Mir scheint, sie haben es verlernt. Sie haben stattdessen oder im Austausch dafür eine Willkür entwickelt, hin zur endlosen Zerstreuung. So sehr zerstreuen sie ihre unterentwickelten, leichtfüßigen Gedanken, dass ich mich frage, wie jene im starken Winde verweht jemals den Weg zu sich selbst wiederfinden wollen. Sie haben sich verannt und verirrt in der Masse der Neuheit, rennen im blinden, gutgläubig kindlichen Willen für andere, von einander weg aber niemals für sich selbst. Wir leben nun weit fort von ihnen, in einer anderen Welt, in der all ihre Mängel, Unaufmerksamkeiten, heißt ihre gesammelten allesamt sinnlos ironischen Taten, Gestalt annehmen. Wie eine Mutter für ihr Kind, weint man still um all ihre Mängel. Dort scheint mir, lebe ich. Erst da lebe ich wortwörtlich im wahren Sinngeflecht der Welt, in der alles eine universale Verbindung bekommt, die sich offen darlegt und mir transparent wie aus der Kristallkugel die heillose Zukunft vorhersagt. Weil die Welt und ihre Insassen einem unentwirrbaren Knoten gleichen. Ich möchte nicht, dass ihr es mir hinterhersagt. Es muss zu diesem Buch nichts gesagt werden, denn es sind Gefühle zu denen Worte werden, nachdem die mysteriöse Stimme im Kopf sie laut aufgesagt, wie durch einen Empfänger, schon nahtlos in Sie eingegangen sind. Verinnerlicht. Danke an alle, die sich Zeit nehmen ließen. Erfreut euch an euren Gefühlen, misstraut allen Überzeugungen und Glauben, misstraut auch mir, aber vorallem, euch selbst. Menschliche Überzeugungen sind in keinem Fall der Weg zum Ziel. Es sind Wolkenkratzer, die uns die Sicht auf etwas Höheres versperren. Es sind Schlösser, sind Warnhinweise oder rote Ampeln, entgegen der vollen Auslastung kraftvoller Tätigkeit. Das sind mir menschliche Überzeugungen: despotistische Konventionen die es zu überspringen gilt, auf eine Weise die anspornt und mit in die neue Höhe alternativer Vorschläge reißt. Aber überspringen wirst du sie nicht, wenn du immer ins selbe Gewässer fährst, versuchst gegen alles anzurennen. Sei stattdessen bei dir, sei dir gewahr, sei unverfälscht von Extrinsik nur du selbst. Sei von dir, für dich inspiriert. Zieh allem vermeidbaren Lärm der Menschen den Stecker, verschenke ihn großzügig, verbrenne ihn wo er sich in der Bildung infantiler und leichtfüßiger, eben unseren Kindern manifestiert. Dreh ihm das nötige Wasser der Aufmerksamkeit und Interesses ab, ohnedies schon das meiste jämmerlich zugrunde geht, aber vor allem verweigere, missachte, wiederstehe. Jene Art löst die allermeisten, doch so dünnen Fäden, konventionellen Denkens. Es wird schwer sein, gerade wegen der Komplexität des Denkens und unserer zurückgebliebenen Triebe, die als Windböen gegen unser aufklärendes Schiff stoßen. Verbrauche die Energie in dir niemals für andere, binde dich nicht, egal wie bereitwillig sie sich mit ihrem guten Willen geben und sitzen und die Hände hoch halten, wie beim Gebet, oder Kinder am Rock. Egal wie hübsch sie sich veranstalten, sie tuhen es immer für sich, als vornehm vorne ‘rum scheinen sie wohlgewollt edel und richtig und tugend aber hintenrum, ach, an der Fadenstange der Ursache und Wirkung herunter, birgt sie den Glanz des Untergangs, dem Tod in ihren immer leeren Händen, soll heißen: egal wie viel man in ihr Herz schüttet, in ihrem Kern steckt der Wille nach mehr, in allen Formen die er sich zugunste machen kann. Der abstrakt verklärte Raub ohne Namen, der ubiquitär gewordene Betrug der Überzeugung alles beweisen zu können. Sich selbst entfremdet. Das jede Warheit vereinbar wäre, wenn es im Licht der freien Künste mithilfe von Bildern gilt, Unrichtbares so lange zu deckmanteln, bis es unter seiner Physischen Fassade entschwindet und man vergisst was a priori gewesen ist und wir auf demselben Bild gemalt als Gegenpol, gemalt als Schreiber, gemalt als Reflex, alles hoffentlich bald zusammen mit in die Tiefe des rauschenden, plastischen Meeres reißen. Des Meeresrauschen. Ein gezüchteter (gebildeter & erzogener) Mensch wird nie exeptionell, wird nie Schriftsteller, wird nie Dichter, wird nie Pionier, denn man bleibt man was man ist, ohne den Willen zur Überwindung. Bleibt allzumenschlich, allzuverweichlicht Allzutrauriges. Wenn man sich nicht im eigenen Schaffen entfalten kann und sich stattdessen in Schranken weisen lässt. Doch ihr erkennt nun die komplexen unsichtbaren, aber desto wirksameren Schranken und möget auch ihr kraft eurer Gedanken, SCHAFFEN. Möget ihr im Zentrum eures eigenen Lebens kreisen. Möget ihr übersteigen, wertvoll und rechtschaffend Neues bilden, Worte und Richtlinien neu kreieren, alles umgestalten und damit neues Leben und Ideen entfachen. Es muss nicht auf ewig sein, nicht groß, nicht klein, es muss nicht greifbar sein, schwer zu beurteilen oder alles in allem unmöglich, denn euer allzumenschliches Leben wird sich darin widerspiegeln und es wird schmerzlich sein, doch akzeptiert diesen Schmerz und nehmt ihn an, nehmt ihm mit Liebe und Akzeptanz die Potenz, zeigt die Liebe zum Schmerz, und nehmt ihn damit für alle die es sehen, die verachtenswerte Wirkung, die es entwickelt hat. Und das Tag für Tag, bis der Begriff völlig an Bedeutung verliert und neu geschrieben muss, weil er doch nur beengen kann, wie alles was wir hinter uns verstecken müssen, sich als Angst manifestiert. Sich bald als Krankheit, bald als Akronym, als Metapher oder Symbol, Synthese und Parole und weil alles in Wechselwirkung seinen Psychosomatischen Ausdruck findet, wird es in eben allen Stadien Leid und Apathie erzeugen was unbewusst, nachgeahmt und abgebrochen wird. Das bin ich. Das bist du. Angst haben und Moral sagen, vor sich selbst verstecken, nichts anderes als eine Blockade ist der Mensch. Das ist das Fazit. Ich nehme es euch von den Schultern, all das soll weichen. Also geht, geht frei von Last. Seht, frei von Blockaden. Schafft ohne Angst. Geld wird euch zur Unvernunft zurückholen, wird euch noch lange steuern, nichts was euch frei macht ist mit Geld zu kaufen, denn in Unfreiheit des Geistes geboren, wird der Zellentrakt eures Denkens mit jedem Scheck verkleinert. Darüber weint euch aus, weint über den Schmerz der war und jetzt ist und noch lange als Teil unseres Selbst bestand haben wird, bis wir ihn mit Hass begegnet, hinaus geschrien haben. Denn einfach nur Mensch sein war, ist und wird eine allzu schmerzliche Unvernunft sein. Ich hoffe ihr habt die letzten Worte, genießerisch langsam gelesen, denn dies ist nun das Ende. Ihr seht mich nun die Feder ablegen, das Fass ist leer, aufstehen und eine neue Reise antreten. Eine Reise mit demselben Gewissen dass wir nun teilen, weil selbst ein Unmensch sein eigenes Ende nicht absehen kann, teilen wir die beißende Ungewissheit die uns von Anfang an begleitete, den Schein des Messers unserer Zukunft im Rande des Auges aufblitzt und sich der Abgrund der Vergangenheit, mit jedem Schritt immer weiter öffnet. Ich muss nun auch das tun, was ihr tuhen müsst. Eine Reise und keine kleine, aber wir haben etwas worauf wir uns stützen: der Mensch der wir waren ist nicht mehr und das ist aus allen possiblen Erkenntnissen der größte Gewinn. Veränderung. Nun sind wir größer und breiter somit uns der nächste Sturm weniger anhaben kann. Aller Einfluss verliert an Kraft weil wir ihm und seinen Nachfolgern in allen Zeiten mit offenen Herzen entgegen treten. Das tut sich schwerer als man es schreiben kann, deshalb gehen wir schweigsam und gleichzeitig mit all unseren Namen, gehen wir allein, ohne Last, ohne zurückzublicken. Und sie vergessen schon, aber das Gefühl wird bleiben, bleibt auf ewig, bleibt bis in die Unendlichkeit bestehen. ## Referenzverzeichnis Ist auch noch die kleinste Wahrheit, den Scheiterhaufen nicht wert: Negroman - Block So rechne ich's mir aus, wie viel noch fehlt (...): Franz Kafka - Erzählungen aus dem Nachlass, »Poseidon« Und fünf Treppen hoch wird er gehen (...): Rilke R. M. - Die Aufzeichnungen des Malte Laurids Brigge, »Pariser Erlebnisse« Jedes Passwort wird geändert, (...): Luk&Fil - Sinnfrei_Lieferanteneingang (...) deshalb den Magenkrampf verdient, weil er ihn so oft verursacht: Luk&Fil - Papagei (...) doch Stopp. Ist das der Augenblick? Still: Friedrich Nietzsche - Also sprach Zarathustra, »Mittag« Ich sah Maschinen, die Maschinen bauten, Angst und Dunkelheit, überall: Tsutomu Nihei - Blame! Ich und mein Produkt, (...): Luk&Fil - Sinnfrei_Lieferanteneingang (...) wird bald auf infantile Kleingeistigkeit treffen: Negroman - Auch ein Negroman hat Gefühle (...) 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